O sopro, o suspiro e as asas - parte 3 de 3.

Noite de frio. Começa então a passar pela mente quanto calor fez naquela manhã. Mas nada afasta a fumaça que sai da boca em todas as juras pensadas que são feitas. De frente, chega perto e traz calor. Mais perto, mais calor. Divide então a mesma pulsação no peito. Há calor aqui dentro. Há frio. Há frio aqui fora - cortante como vento que, por vezes, vem de dentro. Vento demais, brisa demais faz encolher as asas. Fechar-se um pouco. É de aprender a cada dia que há medidas para as coisas. A dose certa de suor no sopro ao pé do ouvido, a quantidade de suspiros que lhe cabem numa  temporada e a hora de fechar as asas e voltar ao ponto de partida - respirar. Respirar para quando novamente voar, tirarem todo esse ar.

O sopro, o suspiro e as asas - parte 2 de 3.

Abafado. Suor a escorrer pelo canto do rosto. Tecido colando no peito como metais e peles em queimadura de terceiro grau. O nariz - isso parece tão barulhento - inspira. A boca está a soprar o ar. Não, com um pouco mais de força. Aí, quase. E o coração a bater tão barulhento quanto as marteladas que os comprimidos não resolvem, mais alta que a inspiração - perdendo somente pra expiração e pra outro barulho qualquer não identificado. A face toma uma expressão de 'basta', logo fica um pouco sofrida e agoniada com mais uma gota que escorre dos cabelos para testa, para então sentir-se um pouco satisfeito. A decisão foi levantar, abrir a fresta da janela, ouvir o vento soprar. Gelado, aliviante e fazendo perguntar porque não o havia feito antes. Talvez, em meio a tanto calor, o vento pudesse trazer mais prazer do que se houvesse vencido a preguiça e corrido à janela antes. Na posição que antes estava, com a mente vagando e apagando todas as paredes, armários e objetos qualquer ao redor, puxa um ar de recentes lembranças e deixa-o sair pelas narinas devagar. Um suspiro. Tão mais aliviante do que aquela corrente de ar. Do que qualquer outra corrente. Como se esse ar pudesse ter arrastado tudo que estava no redor. Como se esse ar, e não a mente, pudesse fazer flutuar nessas lembranças brancas, neutras. Voar.

O sopro, o suspiro e as asas - parte 1 de 3.

Yo suelto mi canción en la ventolera, Y que la escuche quien la quiera escuchar ♪'

Vento. Soprou-me um aqui agora. Em forma de palavras. Letras que se chocam com a pele numa ordem ousada de dizer verdades. Para que as mesmas aconteçam, e também todas as demais coisas que o vento traz, é necessário por os pés pra fora ou, quem sabe, deixar-se esquecer a janela aberta. Em alguns lugares dizem que ele leva a loucura, e crianças dizem que ele tornará eternas suas caretas. Balança, derruba, resseca, resfria - mas aqui não eterniza. Leva, limpa, varre. Como esquecer o que estava fazendo, correr para as primeiras gotas de chuva na rua, abrir os braços, cessar passos, pulsos, abrir a boca - e mesmo que dali não saia nada - gritar sua loucura ao mundo. Deixa que o sopro beije teus pelos, bagunce teu cabelo, ajeite teus braços como asas, tape seus olhos e leve tudo que de peso te impedia de voar. Leve. Voa. Aproveitar, soltar, que outro desse pode demorar a passar.

Ponto alto

Pintaria tua pele de vermelho deixar redor para as minhas marcas. Te deixaria me balançar. Perderia minhas palavras. Subiria teus degraus. Te faria desleal. Infiel. Te daria o pecado pelo perdão. Me desintoxicaria. Me sujaria. Faria rebelião nos meus anseios. Seus seios. Olharia a hora pelo gosto de perde-la. Faria-me cetico e mistico. A luz naquela janela. A mão da outra. Seria o pano que te cobre, a produção das gotas que transpirarias. Seu quinto elemento. Bica, de onde escorre tua agua. Tua ponte pra cá. Tua vista, cartão postal. Lágrimas de tua ira.Visão de teu ponto alto.

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Pinto tua pele de vermelho deixo redor para as minhas marcas. Te deixo me balançar. Perco minhas palavras. Subo teus degraus. Te faço desleal. Infiel. Te dou o pecado pelo perdão. Me desintoxico. Me sujo. Faço rebelião nos meus anseios. Seus seios. Olho a hora pelo gosto de perde-la. Faço-me cetico e mistico. A luz naquela janela. A mão da outra. Sou o pano que te cobre, a produção das gotas que transpiras. Seu quinto elemento. Tua data certa. Bica, de onde escorre tua agua. Tua ponte pra cá. Tua vista, cartão postal. Lágrimas de tua ira. Visão de teu ponto alto.

Reservado

Espaço, linhas, post. Guardo em mim as canções. Tudo que vou cantoralar. As minhas palavras que serão usadas já podem lidas nas palpebras quando fecho os olhos. Reservado aqui meu encanto, minhas noites sem sono, meus dias de janeiro. Pensada a fuga, as poucas coisas numa mochila, os desvaneios pesando os bolsos da calça e a empurrando em direção ao chão. O que vou falar do tempo, o que posso fazer à mesa, como posso despir, falar, fazer, despedir. À curto prazo. Tudo guardado. Revisado. Ainda sim, sem planos. Todas as trilhas caminham pra gente se achar, né!?

Linhas Paralelas

No mesmo romance, mas narrados em linguas diferentes. O meu tempo é bem isso que meu reflexo mostra. Pleno e sem planos. Correndo em mesma velocidade, mesma direção, mas já em outra pista; vejo os sinais que me atraem. Sinais de luz que me iluminam. Atrai. Esse outro caminho, mais ao longe, a qual eu não percorro, necessita de mais do que posso me abastecer. São nossos tempos, nossas distâncias dando o tom amargo em todas as nossas nuances. Arriscando nosso acaso, nosso encontro, dialogo, caricias e futuro. Não chegam a impedir cenas nesse livro, marcas; mas impõe esse precipicio. Caminhamos juntos e, ao mesmo tempo, tão separados. Olhe num espelho pro passado e me veja ali refletido. Tal como te vejo no aço do reflexo de meu futuro. As nossas mensagens se perderão em nossas linhas do tempo - atrapalhando a comunicação. Feito a casa no lago, ou algo do tipo. Linhas paralelas, que ainda podem surpreender a física com toda nossa quimíca e nos fazer um só ponto nessa estrada.

Texto em dobro

Desfilo por essas ruas de pedra, com meus quatro pés, lançando mão - com muita ginga - de todos os meus manuais. Me contradigo. Divido o ar, a conta, o dezembro. Se na próxima esquina em que eu virar alguém me avistar, vai sabendo que acompanhando meu embalo poderia ser você. Se o acaso, destino, força maior nos controlasse. Não querer. Se das vezes que eu desse as costas a música triste não embalasse só a minha cena. As duas bebidas estacionadas no balcão, desfilando em minha mão, poderia ter outra direção. Mas não. E é mais divertido assim. Não há contagem de negativos, não há insistência, desistência, não falta paciência. Se depois que dobrarmos a rua, é bom saber. Não sei andar em linha reta. Poderia ter sido o meu batido 'para sempre'. Mas eu me dobro em outros corpos, novas canções. É uma pena. Agora, com a rotina quebrada - e parafraseando o Soul -, quando penso nisso, estou melhor sem isso.

When i think about it
I'm better off without it

{...}

That could've been you uh uh ♪'

Camará

Cavei em minha morada poços, a perder de vista, repletos de meus sentimentos. Assim tornam-se profundos. Uns transbordam amor, dos fraternos aos shakespearianos. Outros enchem-se num movimento contrário feito por baldes e metros de corda. Reservando alegrias, aquecendo expectativas. Ah, aqui secaram-se lágrimas. Elas acabam por tirar a fertilidade da terra com seu excesso de sal. Há em tudo que sou, um tanto do muito que faz bem. Mais do que previa. Mais do que o solo seco e inabalavel que um dia prometemos a nós mesmo nos tornar. No que cavo - com unhas -, construo elevações com a terra que movo do lugar. Elas estarão sempre presente, farão, por vezes, tropeçar, sujarão o chão quando, outrora, o vento soprar. Há todo sacrificio, gotas de suor. Mas quando acordar naquela próxima manhã não precisará tirar o que lhe refresque do que já esta seco - leite de pedra, vacuo de poços. Há uma reserva, uma nascende e um moinho. É o que colho, o que me lavo, o que me valeu a pena. Obra que fiz nas diversas vezes em que pareci silenciado.

Nota do escritor: Este texto não tem semelhança com 'O mundo é um moinho' de Cartola. Não deste lado.

Texto tênue

O meu movimento só obedece comandos de um alarme vermelho criado pela minha mente. Os passos de merengue, sorriso de arte dos anos XX. Me vesti assim. Vestes do meu bom humor, do meu sarro e de toda minha malemolência. Mas é que só assim me vejo, só assim me faço, ensaio, enceno. E como as loucuras dos grandes moradores das ruas, torno-me bem esse embalo. De fora, pra dentro. Por completo, por contaminação, por alquimia. E no relance que ainda me vejo só no bolero, ou na face de um quadro 'tangled up in blue', aprendo a deixar de me corresponder. Deixar janelas abertas, deixar o ritmo no rádio, às cascas e a coreografia. Dignamente aprendiz no caos. Desordem. Torno-me toda luz que as cortinas não tapam. Tudo que está fora, errado, agitado e que sorri.

Sou o certo, sou o errado, sou o que divide
O que não tem duas partes, na verdade existe
Mas não esquece o que lhe fazem
Nos bares, na lama, nos lares, na lama
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Canta pra mim, Ney!

Toca Raul!

- All right, man!
Estou sentado em minha cama
tomando meu café prá fumar
trancado dentro de mim mesmo

...eu sou um canceriano sem lar ♪

Eu tomo café pra mim não chorar
pergunto à nuvem preta quando o sol vai brilhar
- Play the blues!

Sinestesia

Eu não quero transformar pensamentos em palavras mas o hábito já criado me tira esses minutos, me coça a língua, me faz limitar. Abaixo o som pois já basta as letras que repetem-se na minha segunda mente. Eu desliguei os meus botões; cortei a força. Eu já acho o céu mais azul, e até as coisas que saem erradas parecem mais certas. Eu vago de noite, sem amarras. Cidadão de mim. Todo repleto de razões. Leve de emoções. Livre. Desatado, solto, nú e assim, percebendo o meu redor. Todos os sabores que sinto nas mãos. Todas as cores que sinto com paladar. Tantos toques que percebo no olhar. E nessas travessias de pedra, meu rastro pode ser ocupado por volúpia, por formas, desenvolturas. Mas esse espelho explodindo de egos e certezas hoje me mostra que nenhum outro passo deixara meu cheiro. Que nenhum músculo fará o meu som. Que nenhum conto de fadas parecerá com a minha ilusão. Com nada. E com tudo isso que hoje distribuo por ai em doses de romances e obscenidades. Que só se aperfeiçoa. Que embaraça e traz o inebrio. Que me faz cantar pelos poros:

Se você quer me seguir, não é seguro{...}
VAI VER SE EU TÔ LÁ NA ESQUINA,
devo estar.
Hoje eu quero sair só!

Sem destino nem sensatez

A luz do Sol já está de apertar olhos. O seco das folhas se mostram. Os sinais de fumaça, os planos, os encontros, telefonemas... tal como andorinhas anunciam a estação. Breve, irá começar um silêncio, algumas questões, mordidas na boca de ansiedade e então, muito do muito que ainda está por vir. Mesmo que esteja tudo traçado a lápis, há as limitações de cada folha de papel. E das tintas que estão a manchar em tons alegres como de bandeiras, folclore, flores e cantos. Depois que o vento mover algumas areias, que o Sol bronzear mais algumas folhas, esse suor há de ser só ingrediente. E sim, eu sei como fazer as coisas erradas direito.

essa pilantragem que eu quero com você ♪♪
eu tô com vontade de fazer pra te prender

Entre o chão e os ares II

Começo a me despir do barro, do sangue. Escorro feito suor em partida de strip-poker. Desprendo-me da matéria. Vago pelo fim de tarde deixando que o vento me leve, sinto-me como uma pesada fumaça arrastada em formas abstratas e lutando para que não me transpareça. Sem olhos ainda posso enxergar um vai e vem de ondas. Desprendido posso ser o que quiser. Posso ser mar. Porque não sou ancora, não sou raiz. Flutuo navegando. O vento, recém abandonado, vem me transformar em onda. Me levanta, joga, roda. Desfaço-me em areia fofa. Do tipo que rala, que brilha dourada iluminada por Rá. Posso ser toda as pegadas desse chão. Posso evaporar. Posso voltar ao mar, embarcar. Esperar o vento me soprar. Não há em mim o vinculo dos comuns. Não há ninguém o direito qualquer de mim. Posso escolher entre todas as opções, mas não sou o tipo que espera na areia dourada o raso me afundar.

...na bubuia eu vou ♪'

Entre o chão e os ares I

Maçãs vermelhas cortadas

Mais de perto. Imã. Feito feitiço pagão em maçãs vermelhas cortadas horizontalmente. Como o que há em 'acaso' em letras dos Hermanos. O que é melhor é o que há de mais fraco em mim. Com os sacrifícios necessários sendo pagos em parcelas minúsculas de grandes e esperadas distâncias. Das tintas e dos olhos que mudam de cor. Do muito que agora me sobra. Acreditem em minhas linhas - não é porque elas são melhores e reais. É porque são minhas. Podem tê-las, mas não possui-las. E, como são meus os traços, escolho as exceções pra minhas regras. E é dessas escolhas cortadas por adagas e mergulhas em mel que estou falando. Só pra deixar claro. É tudo aquilo das mãos, a lenda das pernas e aquelas coisas no estômago. Só que mais quente, aquecido como o que a gente põe por baixo da terra. Bem melhor.

me dê uma noite, um pouco da manhã

Volver II

O café me tirou o sono. A noite me levou ao passado. Voltei. Mas não era eu naquelas lembranças. Acumulei tanto de lá pra cá. Pude sentir o mesmo pecado febril , passear por tabuleiros , renda e couro , incomuns , pegar vidas , entidades do tempo , o fogo , o chão de madeira , a insônia , da vida boa , do que deixaram , a cor , as cartas , amantes , o sonho , amor , da real inspiração da música , da perfeição , dos minutos , deliciosos planos , dos lances , de 180 graus , de peito aberto , ou do que realmente estava a voltar . E não podia pular uma noite escura em campo aberto e com direito à fuga. É, fiz questão de ser nesse lugar. Nem os dias seguintes. Sem deixar de lembrar os cabelos mais longos. Da chuva, do pôr-do-sol, da volta pra casa. Chocolates. De parar no sinal. De 232 mensagens. Da varanda. Ou da vez do lounge. Do ilê. Das desculpas de ida ao banheiro. Tequila. De não seguir as ordens da tatuagem. Da roda e da poeira. Do alto e do cheiro de gasolina. Dos fogos, praia. Da primeira, da melhor e de todas as vezes que a saudade foi morta. Da vez que o relógio disse que era sábado. Do resto do sábado. Da ida ao consultório. Do jantar com a familia. De uns 30 segundos do blues do djavan. Da rua de trás. Da coca-cola na cozinha. Da foto que só podia existir trancada. Das duas horas no ônibus...
É, os dedos cansam na quantidade. Pobres, deixariam de existir na qualidade.