Balada do Cárcere Privado

Livremente inspirado em Balada do Cárcere de Reading, Oscar Wilde.

Há barulho ali.

E silabas tônicas ultrapassando latidos e sopro de vento.

Há um embaraço, um desconforto.

Me tiro, aqui me lanço. Refugio de canceriano.

Cheiro de aerosol, desabafos contidos, grilos.

Eu vou procurar um apoio pros pés.

* * *

Silêncio no lado de fora da porta.

Estrondo de poucas palavras.

Agonia do tipo que faz mala.

O cheiro de café não distrai.

Os planos são falhos.

Ainda assim o tempo rasteja

O travesseiro fica - a cada insônia - mais fino.

* * *

Ouvi meu nome feito ladrar.

Eu não caibo na passagem de ar.

Ensaio despedida e conto moedas.

Vago na mente música que distraia.

Não caibo aqui.

* * *

Estocaram minha liberdade.

Empoeirada na dispensa.

Raros domingos de sol.

Meu objetivo em folhas de papel

Não saio do lugar.

Guardado, perdido e validado.

Eu peço ver tudo pelos ares.

Eu não sou salvador,

Sou egoísta, humano.

Quero ladrar por ruas de pedra.

Cantarolar alto.

Perder por aí toalha molhada.

Quero fome e um pouco de miséria.

Feito moeda pra liberdade comprar.

Vou rasgar meus planos,

não consigo me concentrar.

* * *

Mancha na veste de 100 pratas.

Faz o melhor dos dias parecerem bando de sol do carcere.

As celas me dão mofo.

Mais parece liberdade condicional.

Tenho horas e não tenho chaves.

Satisfações sem satisfação

Falta sal e um pouco de ar.

* * *

Devo ter cara de orgia ou de tóxicos.

Me colocaram no manicômio

Tem mulher e malandro de Chico

E latidos de bípede.

Eu não quero adjetivo de maduro

em conversa de bêbados.

Quero o crocodilo do Peter Pan.

Desejo de ser mimado, infantil e delituoso.

Errado até na mão que escrevo.

Eu sou ofendido na desculpa da verba curta.

Olhos em cima como em viciado na reabilitação.

Eu quero vomitar o espirito nessa virose.

Vão me injetar soro num hospital bem longe daqui.

Experiência é o nome que damos aos nossos erros.

Diz Wilde.

Vão apontar se andar de viés no samba.

Ainda que seja só 3 da manhã e eu esteja limpo.

Vão condenar como se faz na corte,

e não se faz com pessoas comuns.

Devem ver seus anos 70 no meu penteado.

Acham que ajo como seus passados imundos.

Só o blues é o mesmo.

Janis vai embalar a nostalgia.

Na solidão grupal.

* * *

Agua cortante, caindo em cubos.

Tá mais para câmara de gás.

E que se dane a cor dos olhos e do cabelo.

O evitável só faz a temperatura cair ainda mais.

Por dentro devo estar ainda mais frio.

A cada banho que passa.

Eu queria fazer aqueles riscos de cela

no ladrilho do banheiro.

* * *

Vou estourar a verba.

Por que já não dá pra dançar.

É o que sobra do que gosto de fazer.

Vou fugir da massa pálida que me alimenta.

Vou torcer pra óleo velho entupir a veia.

Vou jogar pro cachorro a carne viva do prato.

Ainda aprendo a latir.

* * *

Tem mais grades e sistema que planos do Lombroso.

Celas impostas em mentiras e um pouco de drama.

O frio que aqui faz anda impedindo-me de traçar planos de fuga.

Não há labuta nem banho de sol que amenize o cárcere.

Nem há da minha parte paciência para isso.

'Não vou me adaptar'.

Resisto feito pedra bruta à lapidação.

Ando a cantar 'canceriano sem lar'.

Daqui a sensação de que sou invejado.

Em meu uniforme listrado.

Posso ser branco, sentado e calmo em frente a livros.

Posso ser breu, em som alto e risos.

Continuo fadado a achar o mundo imenso.

Grande e que cabe na palma da minha mão.

Não podem ser eu e minhas listras,

forçam-me a ser suas mono-cores e rancores.

* * *

Cortei as raízes do jardim em meu banho de sol.

Já não sei bem o que faço.

Estou rodeado de baobás.

Armas pra que eu atire pra todos os lados.

Não podem me fazer desaprender a sorrir.

Não quero saber da vida na TV.

Quero o andar de viés,

experimentar salivas mais ácidas que o café dormido.

Quero polpar meus únicos vinte anos

de tantas paredes.

Dessa péssima dose diária de mau humor.

* * *

Rebelião.

Caiu por terra as falas falsas.

Tudo exposto e claro. Ainda que esteja escuro.

Eu aqui. Mantenho aquilo lá. E é isso.

E aí de mim se contar.

Abuso do direito de permanecer em silêncio.

Engolir à seco. Sem pestanejar.

Chantagem mesmo. E quem vai se sacrificar?

Pra quem? Por qual janela? Túnel? E pra onde?

A lua gigante não protagonizou...

E o mundo é um pouco mais porco e sujo

que se podia imaginar.

Parede e sentença.

Sufoca o calar.

Já tracei na pele. Rota.

Vou fazer a mala e pagar pra ver.

Quando se faz, se ensina.

Aprendi o ladrar.