Nove

Um pouco inebriado e entorpecido. Me coloco aqui em palavras porque resisto um pouco ao descanso dos lençóis. É porque eu já não sabia por onde andava. Tinha fechado um pouco os olhos, e, sendo ninado pelo desconforto, me reservado como o que já não se podia ver de pupilas. E eu já não sei se era previsão ou ironia do destino, quiça presente do acaso, mas distrai meu olhos pondo-os bem abertos. Os músculos da face respondiam por si só – a quantas andavam essa sensação? Pior, e saboroso, é essa agonia por amanhã. Confesso não saber por quanto, porque ou se essa xícara de café cortará. Mas continuo com jus às minhas juras. Pago para ver.

Tem o fogo do juízo final

Em 16/09/2010

A noite é fria e coberta com o disco da maysa, com uma xícara vazia, fumaça e brisa. A pele está distante da batida do som de sexta a noite e de alguns corações. O tato está imerso nas primeiras brumas da madrugada. E ela, a pele, um tanto marcada, um tanto arrepiada, pouco hidratada. A mente, em caminhos sinuosos nas lembranças, dá esse aspecto ouriçado nela toda vez que encontra uma composição com outras peles. Mas é o peito que aperta, porque disso ele não vive apenas. Daí passa por baixo da pele um pulsar mais forte à tudo que me lembra meus segundos de eternidade. Escreveu-se nas formas que dela se fez 'posso brincar de eternidade agora sem culpa nenhuma'. Como ela se envolve e abraça, agarra e o tato não basta. Faz-se pouco sutil, porque nela reflete-se alguns sétimos e oitavos sentidos. Ah! As peles onipresentes em cicatrizes nessa agora envolta em casaco desbotado. Das vezes que se pode adormecer e transcende-la para o nunca. É um todo, que ainda não se compara com recordações em visões ainda que estivesse com olhos fechados. Sinto-a clareando a noite, em cada dobra e pelo. É como se ali morasse pedaços de quem ela se abrigou da solidão. Não, não é casca. É receptiva, sensível e pouco vulgar. É essa demora que lhe retira brilho. É essa nota da canção que a faz suar. Gotas a traceja-la. Mas e o frio? Enfim, gotas que desprendem de ônus de algumas sensações e sentimentos. Sim, há sentimentos em pele. E nela tudo faz-se transparecer. Tudo são só esses centímetros cúbicos que andam juntando-se à demais. Anda coletando aromas alheios e misturando suor por aí. Como se não tivesse quem a guie. Mas tem. Tem músculo pulsante, cansado de não palpitar. Viciado no batuque e em mandar olhos lacrimejarem. Ele anda bom nisso de ter vida própria e comandar. Mas é ela, pele, que recepciona futuro em virtudes e marcas em vícios. Faz corar, transparecer, sentir. É da que vos falo que continua a toda pra se emancipar. Que quer fazer de todo resto esquecer. Quer se dissociar. Anda a toda com desejo. Os gosta de realizar. Quer largar o pulso que teima em não querer cessar.  

O texto que você pediu

Volta e meia reatando o que nunca existiu. Vazio grupal. Ainda que corra agua aos corpos e que se unam às gotas de suor. Suas mentiras não são as mais gostosas. Perco seu olhar na fumaça e me concentro no que pode me fazer perder o sentido. Perco e volto para um outro banho, porque arranco noite após noite a sensação vulgar gratuita que nunca lhe ensinaram a suprir. Por vezes esqueço seu nome e suas dicas falidas de cabelo. Tens volúpia e fôlego, sou reu confesso. Percorro e decoro toda pele mas perco-me no caminho de volta pela sala. Suei para sustentar onze minutos de diálogo mais que qualquer gozo múltiplo. Não falei mais que seis ou sete palavras. Há o proveito, quente e forte, mas se este é o único – da próxima vez – ao menos faça direito.

Indomável

O caminho que percorre todos dias, em algum momento, passa a se parecer com nada. As pedras passam a ser nada, as flores e a calçada. É preciso que ateei chama ou que inunde. Tome um outro percusso. Ainda que mais longo. Abstrair o velho atalho que te prendeu no tempo ao invés de poupa-lo. Ainda que na última noite tenha se arrependido de dos trajetos que te fez não reconhecer-se. Ou que o barulho venha a cessar sua calma. Necessidade consciente de enxergar o novo. Por mais que visão possa não ser a dos desejos mirabolantes da insônia. É lidar consigo na linha que beira o caos e a paz. Deixar-se mover pelos ponteiros no lugar de conta-los. Substituir a pacificidade pelos limites.

Ao chegar em casa, encara-te no espelho. O que fazes com face é reflexo de que? Vem carregado nos poros, na fotografia na carteira e nas velhas canções o que sobrou de si. Como quem adora totens. Ajoelha para si mas cansa. Rompe a imagem. Está aí nova forma. Contornos mais bem talhados e sentimentos lapidados. É mudança em hora limite. Desconhecer-se e fazer-se novo.

Ao cair da noite, depara-te com os pensamentos. Estes já não podem ser atados pois não tem o cansaço do físico. Então, entrega-te. Tudo que jurou não fazer, lugar que jamais pensou em ir, pele que repetiu feito mantra para não percorrer, e noites dessas... coisas que contradisse e não sabe bem porque. É que és a própria aberração. Medo do próprio medo. Diferença. Estranho corpo e alma. Desconectado e sem explicação. Resultado de permitir-se ao pensamento sem amarra.

Da Obra Final

Posto aqui, entre palavras que resumem – por vezes até esticam – qualquer coisa passada e velha na linha do tempo. Dedos a tocar letras e corpo imerso no branco. Algo acende e apaga para lembrar-me de preencher essa cor e perder-me ainda mais nessas palavras que no próximo segundo estarão velhas e inadequadas. Como um transtorno o faço. Confesso que, por vezes, vem em mente desejo subto e involuntário de imaginar devaneios de algum futuro. Outras, de apagar palavras como se assim pudesse eximir também seus significados. Tento, na verdade, dialogar com o presente mas não passa de um monólogo. De algo sobre feitos sem efeito algum. Movimento repetido de fluxo criativo que mais se aproxima de 'tempos modernos' – até nas cores. Algo que não alimenta. Mas palavras proferidas esperam por outras, ainda que cuspidas. Não sou para ser pego em entrelinhas. Quem sabe o façam, como quando resgato passados em título, texto e comentário. Contradigo nas linhas em fonte e frases, e digo em linha de tempo. Me pego criativo, me encontro repetitivo e me perco indecifrável. Assim que me limito escrevo.

Do Rascunho

Ensaiai dizeres. Fiz me verso. Abusei de limitar sentimentos colocando-os em poesia. Fiz dos tremores do corpo instrumento e da fala, canção. Eu não queria, na prosa, pronunciar amor. O tempo é eterno play, barulho. Não dá para retroceder. Tentei, por vezes, fazer-me verso. Terminei soneto. Tentei apertar um mute, ou usar borracha no rascunho. Não há obra final. Afinal agora movo-me como me traçam e ajo a depender dos botões pressionados.  

Balada do Cárcere Privado

Livremente inspirado em Balada do Cárcere de Reading, Oscar Wilde.

Há barulho ali.

E silabas tônicas ultrapassando latidos e sopro de vento.

Há um embaraço, um desconforto.

Me tiro, aqui me lanço. Refugio de canceriano.

Cheiro de aerosol, desabafos contidos, grilos.

Eu vou procurar um apoio pros pés.

* * *

Silêncio no lado de fora da porta.

Estrondo de poucas palavras.

Agonia do tipo que faz mala.

O cheiro de café não distrai.

Os planos são falhos.

Ainda assim o tempo rasteja

O travesseiro fica - a cada insônia - mais fino.

* * *

Ouvi meu nome feito ladrar.

Eu não caibo na passagem de ar.

Ensaio despedida e conto moedas.

Vago na mente música que distraia.

Não caibo aqui.

* * *

Estocaram minha liberdade.

Empoeirada na dispensa.

Raros domingos de sol.

Meu objetivo em folhas de papel

Não saio do lugar.

Guardado, perdido e validado.

Eu peço ver tudo pelos ares.

Eu não sou salvador,

Sou egoísta, humano.

Quero ladrar por ruas de pedra.

Cantarolar alto.

Perder por aí toalha molhada.

Quero fome e um pouco de miséria.

Feito moeda pra liberdade comprar.

Vou rasgar meus planos,

não consigo me concentrar.

* * *

Mancha na veste de 100 pratas.

Faz o melhor dos dias parecerem bando de sol do carcere.

As celas me dão mofo.

Mais parece liberdade condicional.

Tenho horas e não tenho chaves.

Satisfações sem satisfação

Falta sal e um pouco de ar.

* * *

Devo ter cara de orgia ou de tóxicos.

Me colocaram no manicômio

Tem mulher e malandro de Chico

E latidos de bípede.

Eu não quero adjetivo de maduro

em conversa de bêbados.

Quero o crocodilo do Peter Pan.

Desejo de ser mimado, infantil e delituoso.

Errado até na mão que escrevo.

Eu sou ofendido na desculpa da verba curta.

Olhos em cima como em viciado na reabilitação.

Eu quero vomitar o espirito nessa virose.

Vão me injetar soro num hospital bem longe daqui.

Experiência é o nome que damos aos nossos erros.

Diz Wilde.

Vão apontar se andar de viés no samba.

Ainda que seja só 3 da manhã e eu esteja limpo.

Vão condenar como se faz na corte,

e não se faz com pessoas comuns.

Devem ver seus anos 70 no meu penteado.

Acham que ajo como seus passados imundos.

Só o blues é o mesmo.

Janis vai embalar a nostalgia.

Na solidão grupal.

* * *

Agua cortante, caindo em cubos.

Tá mais para câmara de gás.

E que se dane a cor dos olhos e do cabelo.

O evitável só faz a temperatura cair ainda mais.

Por dentro devo estar ainda mais frio.

A cada banho que passa.

Eu queria fazer aqueles riscos de cela

no ladrilho do banheiro.

* * *

Vou estourar a verba.

Por que já não dá pra dançar.

É o que sobra do que gosto de fazer.

Vou fugir da massa pálida que me alimenta.

Vou torcer pra óleo velho entupir a veia.

Vou jogar pro cachorro a carne viva do prato.

Ainda aprendo a latir.

* * *

Tem mais grades e sistema que planos do Lombroso.

Celas impostas em mentiras e um pouco de drama.

O frio que aqui faz anda impedindo-me de traçar planos de fuga.

Não há labuta nem banho de sol que amenize o cárcere.

Nem há da minha parte paciência para isso.

'Não vou me adaptar'.

Resisto feito pedra bruta à lapidação.

Ando a cantar 'canceriano sem lar'.

Daqui a sensação de que sou invejado.

Em meu uniforme listrado.

Posso ser branco, sentado e calmo em frente a livros.

Posso ser breu, em som alto e risos.

Continuo fadado a achar o mundo imenso.

Grande e que cabe na palma da minha mão.

Não podem ser eu e minhas listras,

forçam-me a ser suas mono-cores e rancores.

* * *

Cortei as raízes do jardim em meu banho de sol.

Já não sei bem o que faço.

Estou rodeado de baobás.

Armas pra que eu atire pra todos os lados.

Não podem me fazer desaprender a sorrir.

Não quero saber da vida na TV.

Quero o andar de viés,

experimentar salivas mais ácidas que o café dormido.

Quero polpar meus únicos vinte anos

de tantas paredes.

Dessa péssima dose diária de mau humor.

* * *

Rebelião.

Caiu por terra as falas falsas.

Tudo exposto e claro. Ainda que esteja escuro.

Eu aqui. Mantenho aquilo lá. E é isso.

E aí de mim se contar.

Abuso do direito de permanecer em silêncio.

Engolir à seco. Sem pestanejar.

Chantagem mesmo. E quem vai se sacrificar?

Pra quem? Por qual janela? Túnel? E pra onde?

A lua gigante não protagonizou...

E o mundo é um pouco mais porco e sujo

que se podia imaginar.

Parede e sentença.

Sufoca o calar.

Já tracei na pele. Rota.

Vou fazer a mala e pagar pra ver.

Quando se faz, se ensina.

Aprendi o ladrar.